Par Jerry Adesewo
Avant ce voyage très important au rassemblement artistique deASSITEJ à Marseille, en France, la poésie et moi étions restés silencieux. Ma dernière tentative de vers poétiques remontait à près de six mois, et j'avais commencé à me sentir éloignée de cet art qui m'était autrefois si naturel. Mais dans la salle d'embarquement d'Abuja, en attendant le vol qui allait m'emmener à travers les continents, les lignes ont commencé à revenir. Lorsque j'ai atterri à Marseille, j'ai su que j'étais entrée non seulement dans une nouvelle ville, mais aussi dans une nouvelle saison d'écriture.
Ce qui m'a le plus frappé à Marseille, ce n'est pas seulement son histoire stratifiée, mais la façon dont elle exigeait d'être enregistrée par fragments - images, rythmes, conversations fugaces. C'est ainsi que, dans le cadre de l ASSITEJ je me suis retrouvée à faire la chronique de mon expérience dans des poèmes, chacun d'entre eux étant un instantané du lieu, des gens et des négociations tranquilles de l'identité.
Trouver le souffle dans la communauté
Le premier poème, Le souffle de notre force, est né de l'énergie du rassemblement lui-même, en particulier des sessions des réseaux, qui ont rassemblé les cinq réseaux de l ASSITEJ pour une session de brainstorming afin de discuter de la connectivité du réseau. Il m'a rappelé, ainsi qu'à tous ceux qui le liront, que l'art ne s'entretient pas dans la solitude, mais dans la communauté. "Pas dans le silence, pas dans la solitude, insiste le poème, mais dans le tissage des voix. En l'écrivant, j'ai eu l'impression de redécouvrir ma voix au sein de la famille mondiale des créateurs de théâtre qui, comme moi, sont venus à Marseille avec le rêve de façonner des générations plus brillantes.
Entre les guichets et les regards
Dans 'St. Charles to Chartreux', j'ai pris le métro marseillais comme une scène où se jouent la migration, le désir et les collisions culturelles. Ici, la main d'un étranger bienveillant devient un point d'entrée, non seulement au-delà d'un tourniquet bloqué, mais aussi dans l'humanité stratifiée de la ville. Dans le couple qui s'embrasse près de la porte, le rire algéro-français et la tante nigériane avec son gele, j'ai trouvé des échos du chaos et de la résilience de Lagos. Ce poème est une méditation sur la façon dont les villes se reflètent les unes les autres, même lorsqu'elles sont séparées par des continents.
Se perdre, se retrouver
Dans Marseille Map-Go-Round, j'ai transformé ma désorientation en satire. J'étais le "grand homme d'Abuja" réduit à un "pigeon étourdi tournant autour de La Plaine". L'humour du poème masque une vérité plus profonde : être perdu dans un pays étranger, c'est se confronter à la vulnérabilité, c'est admettre que le pouvoir que l'on a chez soi peut ne pas signifier grand-chose ailleurs. Pourtant, en trouvant mon chemin à travers les rires et les fausses pistes, j'ai découvert une parenté avec les communautés d'immigrés qui ont longtemps fait de Marseille une ville à la fois chaotique et vivante.
Un hymne à la ville portuaire
Om'Oba à Marseille est peut-être le poème le plus intime de la série. Je devais écrire une lettre d'amour à la ville. Marseille s'est révélée à moi à la fois rude et radieuse, une reine drapée de rébellion, de sel et de sueur. La ville est devenue le miroir de ma double identité : enracinée dans l'héritage yoruba et ouverte à de nouveaux vents culturels. En écrivant ce livre, j'ai compris que visiter Marseille, que je visitais pour la première fois, ce n'est pas seulement faire du tourisme, mais aussi se débattre avec ses contradictions jusqu'à ce qu'elles fassent partie de soi.
Alimentation, foi et survie
Toutes les rencontres n'ont pas été romantiques. L'exil culinaire à Marseille est né de l'aliénation ressentie devant des mets français que mon palais nigérian ne pouvait embrasser. La bouillabaisse, les croissants et l'escargot me semblaient étrangers, alors que j'avais envie d'amala, de suya et de jollof. Pourtant, dans l'humour du jeûne du Ramadan et du Carême, j'ai découvert une stratégie de survie : transformer la privation en discipline et la nostalgie en rire.
Joies partagées de la diaspora
Avec Downtown Marseille with Nana, l'expérience est passée de la solitude à la compagnie. En marchant dans Noailles avec une sœur ghanéenne, le marché s'est transformé en un lieu familier. Le mélange des épices, les éclats de musique et le foulard kente de Nana ont fait de nous des présences visibles et insistantes dans une ville prompte à oublier les corps noirs. J'ai capturé dans ce poème cette joie rare de se sentir chez soi dans l'âme d'un autre Africain à l'étranger.
Un capitalisme sans âme
Les aéroports aussi sont devenus des poèmes. Dans "Duty-Free, My Foot", j'ai choisi de faire la satire de l'absurdité des "produits de luxe" hors de prix qui n'ont pas l'humanité de nos marchés nigérians bruyants et négociants. Ici, j'ai réalisé à quel point les espaces de consommation à l'étranger peuvent sembler stériles, dépourvus de la chaleur et de l'improvisation qui animent les marchés africains. Cela m'a rappelé que tout ce qui brille n'est pas de l'or - parfois, il s'agit simplement d'exploitation avec un sourire poli.
L'attente, une condition nationale
Enfin, Seven Hours nous ramène à la frustration universelle des retards de vol, mais à travers un prisme nettement nigérian. Le poème assimile l'attente interminable à l'aéroport à la patience que les Nigérians endurent quotidiennement, que ce soit dans les embouteillages, dans les files d'attente ou dans l'espoir d'une meilleure gouvernance. Lorsque le vol a finalement embarqué, j'ai eu le sentiment d'avoir écrit non seulement sur le voyage, mais aussi sur l'endurance en tant qu'héritage culturel.
Les fils de la mémoire
Ensemble, ces poèmes ont formé une tapisserie de mon voyage à Marseille. Chacun d'entre eux, depuis les trajets en métro jusqu'à l'allée des boutiques hors taxes, est devenu un fil dans un tissu de réflexion plus large. Si les poèmes de l ASSITEJ avait pour but de construire des générations plus brillantes, alors mes poèmes avaient pour but de recoudre la mémoire afin qu'elle ne s'effiloche pas.
À Marseille, je me suis souvenue que la poésie n'est pas un luxe mais une nécessité - une façon de nommer le monde pour qu'il ne disparaisse pas, une façon de revendiquer la dignité face au déplacement, et surtout, une façon de célébrer l'amitié, la communauté et la résilience.
En quittant Marseille, j'ai emporté non seulement les leçons de la rencontre, mais aussi les poèmes qu'elle m'avait rendus. Ils sont mon témoignage que même lorsque le silence s'étire trop longtemps, le poète en moi attend toujours, prêt à être convoqué par la pression d'une nouvelle ville, le goût d'une nourriture inconnue ou la gentillesse de la main d'un étranger à la porte du métro.
Et comme je l'ai écrit dans "Om'Oba à Marseille", que ce soit par l'intermédiaire de l ASSITEJ France ou d'une autre vocation, je sais que je reviendrai - à Marseille, à Lyon, à Monaco ou à Paris - pour éclairer à nouveau l'avenir. Et quand je reviendrai, ma plume trouvera encore le chemin du papier, griffonnant de nouvelles lignes en votre honneur.
